O fim | The end

(image by Kenia Cris)

Minha mãe esperou anos 
para ver as enchentes
abrirem ruas 
e o céu arder em fogo. 
Encheu as prateleiras da garagem 
com creme de cogumelos
ervilhas em lata
e cebolas fritas -
munição suficiente para fazer 
cassarola para sempre. 
No compartimento de armas
ela mantinha cópias de todos os
seus albums do John Lennon
à espera da noite longa. 

Meu pai não se preocupava 
nem com o aguaceiro nem com o fogo.
Tomava sua cerveja regularmente 
assistia o futebol religiosamente
praguejava ocasionalmente 
e fazia planos simples 
para o futuro improvável:
consertar a calha
trocar a lanterna traseira da pick-up
cortar a grama. 

À mesa na hora do jantar, ninguém falava
das coisas que sabíamos acontecer em algum lugar.
A carniça que vinha com o vento quente 
e batia nas janelas fechadas insistente. 
A escuridão ao meio-dia que só aumentava. 
A poeira que subia e  
pintava o quintal de amarelo infinito. 

Aprendemos silêncio e resiliência
fazendo as coisas de casa.
Aprendemos as linhas 
em nossas mãos e rostos
elas revelaram as estradas 
que percorremos
na alegria e na tristeza. 
Eu me lembro, sorrimos. 
O minuto passado  
e o minuto à frente,
num piscar de olhos
ambos se foram  -
o que nesse mundo
nos é permitido abraçar
além dos  próprios joelhos?

Momma spent years waiting for the floods

which would split the roads open

and the fiery sky that would burn.

She lined the garage shelves

with cream of mushroom soup

canned green beans

and fried onions

enough munitions to make

green bean casserole forever.

In the gun safe, she kept duplicates

of all her John Lennon albums,

for when that final day turned to night.

Dad couldn’t care less about

the floods or the fire.

He  had a beer regularly

watched soccer religiously

cursed occasionally

and made plans for the unlikely future:

to mend the rain gutter

to replace the Toyota’s blown tail light

to mown the lawn.

At the dinner table, no one spoke

of the things we knew were happening:

the foulness of the hot wind which clawed

and banged at the shuttered windows without end,

the dimness of noon which grew only dimmer,

and the smoke that rose from the ground,

tarring the backyard an endless yellow.

We learned silence and resilience

performing our chores.

We learned the lines in our palms

and on one another's faces

they revealed roads we walked

in good times and in bad.

I remember, we smiled.

The minute past,

the minute ahead,

in the blink of eyes

They are gone -

what in the world

is ours to keep?

(Nota: Esse poema foi escrito à quatro mãos! As outras duas pertencem à querida Isadora Gruye, que escreve o blog The Nice Cage. O poema encerra as comemorações do primeiro aniversário do grupo de poetas  Imaginary Garden With Real Toads. O tema que escolhemos foi 'Ame O Seu Fim Do Mundo', um olhar positivo sobre o dia do Juízo Final. As cópias impressas foram afixadas em lugares onde as pessoas não esperassem encontrar poesia aqui na minha cidade e na cidade dela no estado americano de Minnesota. 

Note: This is a collaborative poem written by Isadora Gruye (The Nice Cage) and myself to close the celebrations of the first anniversary of the Imaginary Garden With Real Toads poetry community. The theme we picked was  'Love Your Doomsday', a positive look into the the end of the world. Printed copies of the poem have been left in places where people wouldn't expect to find poetry my city and hers, which is in Minnesota.)