#560

(Image by Serena)

Dessas manhãs de acordar vulnerável,
de ter o teu ponto fraco escrito por todo o corpo,
de gastar horas no chuveiro
esperando soltarem-se as letras,
descerem com a espuma pelo ralo.

One of those mornings you wake up vulnerable
having your downfall written all over your body
spending long hours in the shower
hoping the letters will fall off
and follow the soapsuds down the drain.

#514

(image by Lothar Adamczyk)

É sobre os espaços vazios.

Sobre um homem que

sobe e desce escadas

pela mulher que ama,

carregando um copo d'água

e comprimidos

que ele certamente desejou

pelo menos uma vez

que fossem feijões mágicos.

É sobre como a vida escapa de

nossos corpos,

inevitável

sorrateira

silenciosa

e sobre ter mãos fracas

apesar da vontade forte.

É sobre os espaços vazios

depois que você vai embora,

e o silêncio que deixa para trás.

It's about the empty spaces.

It's about a man going up and down

the stairs for the woman he loves

with a glass of water and pills

he might have wished at least once

they were magic beans.

It's about life escaping our bodies

inevitably

smoothly

silently

and about us having weak hands

in spite of our strong will.

It's about the empty spaces

when you're gone,

and the unsettling silence left behind.

(To Steve F.)

#511

(Image by whisperinwater)

Foi o rosto empoeirado

de um sobrevivente

retirado dos escombros do que

outrora fora uma cidade

ele me fez lembrar de uma ocasião

durante outro terremoto

em que toda a minha atenção foi

dirigida aos pés da Cordilheira do Touro

no Vale do Rio Eufrates

onde você guardava

o meu coração

numa velha lata de café

dentro do armário.

It was the dusty face of a survivor

pulled from beneath the moulds

of what once was a city

it reminded me of my full attention on

the occasion of another huge earthquake

directed to the Euphrates Valley

where my heart used to sit

at the feet of the Taurus Mountains

in an old coffee can inside your cabinet.

:: Fôlego ::

A mão a correr sobre o papel

produz um poema apressado

que sem fôlego

diz nada.

#501

(image by John Myers)

Onde você estava

quando o terror cobriu o mundo

com 15 centímetros de poeira

e nuvens de fumaça?

O sonho de voar

as palavras não ditas

o último pedido

o céu pela última vez

- nunca mais a primeira.

Where were you when

horror covered the world

with 3-inch-thick dust

and clouds of smoke?

The dream of wings

the words not said

a last wish

the sky for a last time

- never again firsts.

(posted to dverse and imaginary garden with real toads 9/11 memorial - 10th anniversary)

#499

(image by Julie de Waroquier)

Eles têm tudo escrito
e sabem exatamente
como vai acontecer.

Publicaram trabalhos científicos
sobre vidas poéticas
mortes trágicas
verdades incompreensíveis.

Eles dizem que vou morrer
por minhas próprias mãos.

Porque sou uma escritora.
Por causa da minha escolha de pronomes.
Por causa de mecanismos
confusos
na minha cabeça.

Eles dizem que vou morrer
como Sylvia,
como Anne,
como Virgínia,
Como Alejandra.

Mas eu vou morrer
como a mulher que sou.

They have it all determined
They know exactly how it will happen.
They’ve published scientific papers on poetical lives,
tragic deaths,
incomprehensible truths.

They say I’ll die by my own hands.

Because I’m a woman writer
Because of my pronoun choice
Because of something inside my head
they cannot tell or
understand.

They say I’ll die

like Sylvia,
like Anne,
like Virginia,
like Alejandra.

But I’ll die like myself.

(On the Sylvia Plath effect)

(posted to dVerse)

#498

(image by Codri)

Caminho no escuro

entre as multidões de fantasmas

- eles não mais me incomodam.

Porque desconfio,

vim até aqui

sozinha.

Porque minhas mãos

não encontram paredes,

esses joelhos escalavrados.

I walk in the dark among

the crowds of ghosts

- they no longer bother me.

because I don't always trust

the particular touch,

I allowed no one to lead me here.

because I grope for walls

and can't find them,

I have these bruised knees.

Junho

(image by Dincha)

Gosto do vento frio das manhãs de junho batendo no meu rosto, da forma mansa como o sol se levanta, do calor preguiçoso que toca os telhados das casas sem compromisso, sem promessas.